El diario íntimo de Gata Flora McRandom (segundo oleaje)

La verdad, querido diario... que no sé por dónde cazzo empezar. Por un lado, tengo al Edmundo pasando el lampazo por los pisos y descongelando la heladera, y por el otro, lo miro, reflexiono y me digo: - ¿No estarás abusando de este pobre desgraciado, Gata? aunque cuantimenos, no lo tengo rascándose las axilas mientras grita GOOOOOOL y me llena las sábanas de restos fósiles. Espero, querido diario, que sepas lo que son los restos fósiles. Por ejemplo, te cuento que fui de la manicura y me dijo: "- Si te dan una hoja de helecho incrustada en un cacho de tierra que está dura como una piedra, ahí tenés un fósil... ¿me entendistes la idea?". Entonces, como yo encontré las migas de los sánguches del Edmundo incrustadas entre los hilos de las sábanas, que no las sacás ni con Puloil... caí en la cuenta de que tenía un fósil en mi propia cama. Pasemos a otro tema porque me enfermo.

Querido diario, nunca te dije que quiero ir a Estados Unidos a conocer un poco del mundo desarrollado, quiero ayornarme, cultivarme (más de lo que estoy, pero el saber, nunca está de más). Fui de mi prima la Elsa, y me mostró las fotos de Manjátan... una cosa Yanquilandia... chiche bombón... no sabés qué nivel, nada que ver con el Ital Park ni con el obelisco, no... es toc, es re toc y re cul.

La mujer del almacenero y la pedícura me dijeron que no hace falta saber mucho inglés para ir a Manjátan porque no quedan norteamericanos directamente, se fueron todos a la provincia por la globalización de la etnia (me parece que dijo eso la del almacenero que es la que entiende de política). Yo, que querés que te diga, voy a aprovechar que lo tengo sojuzgado al Edmundo, y me las voy a tomar finamente a Nueva York que está pipí cucú a esta altura del año. Querido diario, si voy a ir a EEUU, tengo que ponerte un nombre yanqui para combinar... ¿No te gusta Brian? Ah, ya te había puesto Brian... te pongo George por George Clooney... pero van a creer que es por Bush, ¿Quién va a creer si sos mi diario íntimo? Querido George, que se dice Shórsh y lo sé solita porque me anoté con la del almacén en el curso de inglés, pero ella está en el nivel 3 ¿Qué tul? ¿Qué me contursi? Y yo estoy en el nivel cero que significa que en la puta vida tuve inglés, no importa... lo que sí importa es que el Edmundo deje de usar lavandina por donde pasa porque me va a matar ahogada. Desgraciado de porquería, qué se cree, que con lavandina va a limpiar su alma negra??? JAJAJAJAJAJAJAaaa... hacéme reír por favor, ya me puso nerviosa. Ahí está haciéndose el mártir, con el delantalito y los trapos, levantado desde las seis menos cuarto con el baldecito de acá para allá, lustrando los muebles y no me deja pensar en mi viaje a Manjátan. Me voy a la peluquería mejor, así centro mi eje y encuentro paz espiritual porque con el inglés solo no me alcanza: Yo necesito rodearme de gente profunda. Querido George, cuando sepa bien inglés, te diré Dear George y escribiré el diario en tu idioma así el Edmundo no entiende nada por si me lo agarra, degenerado...

Querido George, disculpá que tardé dos días en volver a tocar tus páginas, pero me llamó el Rolando por teléfono, como no podíamos chatear por los virus del Edmundo, entón, cosa va, cosa viene, me invitó al Mercado Central para conocer el Bolichoppin', que hay de todo como en botica, desde zapatilla, media, bolso, pantalón de vaquero, de salir, de yoguin, de lo que querás. Me encantó, la verdad sea dicha. Cosa viene, cosa va, querido George, el que te jedi me preguntó por el Edmundo... yo me la veía venir, claro, clarito como el agua mineral. Le di a entender que el Edmundo no me completa, no me hace feliz, no me cumple... ni ahora que le agarró por mirar Utilísima y hacer las cosas de la casa lo puedo soportar, ¡¡¡qué pesado!!! No para de limpiar, debe tener un trauma de cuando era chico... seguro que la madre (que Dios la tenga en Su Santa Gloria) no lo amamantó... y sí, en eso no la voy a culpar a la pobre, amamantar al desgraciado del Edmundo es como entregar la vaca al matarife.

En cambio, el Rolando tiene otra esencia... empezando por el olor corporal. Querido George, ¿te acordás del viaje a Manjátan? Bueno, mirá, pensé que mejor no voy porque hay mucha gente en el Empirestate y a ver si me aplastan contra las rejas que pusieron por los que se tiraban. Y los panchos cuestan muy caros, no, mejor me voy a Rusia que como los rusos vienen acostumbrados a la malaria, seguro que los panchos son más baratos. ¿Cómo se dirá perro caliente en ruso? Ya me enseñaron en el curso que en inglés se dice Hot Dog, en ruso debe tener algo que ver con los perros siberianos, de seguro. Mirá, querido George, que capaz que no voy más a inglés y me anoto en ruso porque no puedo ir sin decir, mínimamente ochichornia o Chaicoski. Ni se me cruza por la mente. Querido diario, I'm sorry pero ya no te podés llamar George porque los rusos no se llaman en inglés sino en ruso, como Dios manda. Me contó la manicura que hay un ruso que se llama RasKólnicov, con k de kilo. Querido Raskólnikov, me enamoré del Rolando mientras buscaba unas bombachas en el bolichóppin' del Mercado Central y me olvidé de que dejé al Edmundo olvidado en el supermercado. Una no puede estar en todo, lo que pasa es que tengo mucha presión externa; me lo dicen la pedícura, la manicura, la peluquera y la del almacenero.

- Vos Gata, sos una víctima. Tenés que eshacular el karma que te vino puesto de la vida anterior.

Querido Raskólnicov... estoy melancólica... el Edmundo se fue con los amigos hace dos días y no volvió. No sé si pensar algo malo... creo que por ahí necesitaba aire. La verdad es que estuve mal en ponerlo a hacer todas las cosas de la casa y dejarlo plantado en el supermercado... ahora que miro para atrás, que me retrotraigo como dice la Yoly, miro y me espanto porque sin él, la casa está tan vacía querido Raskólnikov... y el Rolando, si te cuento del Rolando, se te caen las medias... es un boludo, amado Raskólnikov, sí, el Rolando es una cáscara que no contiene nada. Dos días necesité, nada más que dos días para darme cuenta de que anda con todas las minas del mercado y a todas les mete el mismo verso... me siento mal, Raskólnikov, tan mal me siento que ni ganas de hacerme las manos tengo, ni de depilarme, ni de ponerme los ruleros... Llamo al Edmundo al celular y no me contesta; lo tiene siempre apagado... ¿Querrá decir algo??? ¿Y si me dejó? ¿Y si se fue con la Pupi que siempre lo buscó asquerosamente? ¿Y si no vuelve más? Llamo al Rolando y tiene el contestador... claro, no le debe haber gustado que le dije que me iba a Rusia para pensar y hacer una introspección del yo. No sé qué hacer, mejor me voy a Manjátan, que como no hay más yanquis porque se fueron todos al interior, por lo menos voy a entender algo, aunque no voy a poder comer muchos panchos o hot dogs porque hay que pagar en dólares. ¿Sabías que en EEUU hay que pagar en dólares? ¡Y qué gracia, si no! Como dice la manicura:
- El clavo entra en la pared que puede. ¿Me captás el conceKto?

La verdad Raskólnikov es que mientras decido si voy a buscar al Edmundo, si vuelvo a ver al Rolando, si me voy de viaje a Manjátan o a Petesburgo, mejor, me voy unos días a General Lavalle, que no será Grecia... pero es de tranquilo!!!