Mina

Días de pensamiento, de sentir a pleno, de pasar de la agonía al éxtasis, de haber estrenado la opereta de Offenbach parida en poco tiempo, de compartir con mis compañeros; días y noches de risas y lágrimas; risas por el teatro y los ensayos, lágrimas por cuestiones de la vida. Extraños días de calor tropical el sábado y un frío tremendo el domingo, contrastante y enloquecido el clima externo, así como contrastan mis pensamientos y mis emociones cuando no me visto con mi coraza dorada.

¿Por qué llamo Mina a esta entrada? Porque recién termino de darme cuenta de algo fundamental: Esa palabra, siempre fue para mí un sustantivo propio, un nombre italiano de mujer, no conllevaba la significación vulgar dada a mujer en lunfardo. Eso ya cambia una vida entera. Si para mí la tipa es un árbol y para otro, una tipa es una mujer a quien no se aprecia, no estamos hablando de lo mismo.

Ahora entiendo tantas cosas... para mí, Mina es sinónimo de mujer, de lo femenino y fecundo, una mina es una mujer como la gran cantante italiana Mina, otra que es parte de mi esencia por haber sido también lo que se escuchaba en casa cuando yo era chica. Entonces me sonrío y comprendo que muchas veces, no nos entendemos en las terminologías porque venimos de crianzas distintas y de culturas en donde no coinciden los sustantivos para expresar lo que quizás sí compartimos de alma, pero por una cuestión de decodificación mal dada, catalogamos de menos fino a alguien porque utiliza otros términos. Ya ni siquiera se trata de eufemismos o falta de ellos, sino de orígenes.

Si Mina es un nombre como lo es Tosca, no habría que medir dichas palabras con términos castellanos. No es lo mismo decir en argentino: "Qué mina tosca", que decir en italiano "Lei è Mina, la cantatrice che farà la Tosca".

Da para pensar...
Sí... días de viajes en colectivo y de viajes de otro tipo: del alma, mentales y emocionales.

En el 146, iba leyendo una novela húngara que me tiene atrapada, y tuve que interrumpir para escribir una poesía instantánea que nada tiene que ver con la novela, ni con la ópera, ni con el idioma húngaro, aunque sí con mis viajes internos, con esa manía de mirarme hacia adentro que tengo:

Desiderio mio...

Devo confessare che

mi strugge il cuore

diventato in fragile cristallo

Esco da me stessa

per trovarti immacolato

per guardare il tuo dormir’

O... notte magnifica,

lascia ch’io li asciughi il pianto

con le dita,

e che il suo sorriso per me,

per me sempre sìa.

Mientras escribía las notas de régie posteriores al estreno, venían a mí imágenes desordenadas de mi pasado. Será que los artistas tenemos esa cuota de entusiasmo desbordado, combinada de algún modo repostero... con una melancolía que siempre está añorando algo, haya sucedido ese algo o no.

Sé que quien está alejado de esta naturaleza no tiene por qué comprender esto, como yo no tengo por qué entender cómo puede a alguien gustarle trabajar en una oficina toda su vida, o en la misma escuela desde que se recibe hasta la jubilación... o morir en la casa en la que nació. Para mí, eso es un cuento de terror. Para otros, será un cuento de terror mi modo de vivir. Lo importante es no vivir el propio cuento de horror sino dentro de las posibilidades que cada cual tiene, fabricarse su castillo encantado a medida. No toda cantante llega a Maria Callas ni todo régisseur a Franco Zeffirelli. No todo científico gana un Nobel ni todo periodista un Pullitzer.

¿Son acaso los reconocimientos del afuera lo que nos dan la valía? Es una pregunta.

Sólo sé que al mismo tiempo en que escribía mis notas de puesta en escena, en mi vida reflotaban sensaciones viejas, me di cuenta de que alguna vez ya he sentido esto; sé que estoy entrando en una nueva etapa. Lo sé porque la última vez que me sentí así, algo cambió para siempre.

¿Estaré mudando la piel?

Me encantaría que escucharan esta canción cantada por Mina.